Não! Não é que seja ruim a contra-mão
Nem penso que o arsênico seria são
Faz tempo que os “The Beatles” tão no chão
Notou que já não tiro o seu blusão?
E as mãos na tua mão já não estão
Que os sonhos se tornaram ilusão
Segredos como músicas reverberarão
Aos olhos transeuntes de paixão
Se esquivam se mantendo em solidão
Desmentem o que grita o ancião
Que traz o absinto pra canção
E jogam a hipoteca da mansão
Na ausência se desvenda a imensidão
Já sinto que o ambíguo é a questão
Dos olhos que há muito sem visão
“Desvivem” afrontando a comunhão
Pra ver se conseguia ter refrão
Usando quase a imaginação
Criando o que aprendi por criação
Resolvi só rimar com coração
P.S.: Sei que existem muitas outras rimas para “ão”, mas cuidado com os comentários, pode ter criança lendo. Acho que podia ter ficado mais poético, mas não queria esgotar as rimas em questão.
14.10.05
Profissões e relacionamentos
Já há algum tempo eu pensava em escrever sobre algumas profissões e alguns profissionais, parece-me que algumas personalidades só “casam” com determinadas profissões, coisas que se atraem como imãs ou como macarrão ao molho e toalha de mesa. Não é regra, claro, mas a quantidade de gente que tenho visto com características de profissões, e vice-versa, é absurda.
As palavras não chegavam facilmente para transpor o tema, porém, li um texto, desses que vagueiam pela net entre aspas, mas com a autoria desconhecida, tal passagem causou-me uma enxurrada de idéias que se transformaram nas comparações abaixo, vamos primeiro ao texto:
“Era uma vez um rei narigudo. Quando chegou a idade avançada, quis o soberano deixar sua imagem para as próximas gerações e convocou o melhor pintor do reino para pintá-lo. Porém, ao ver seu perfil fielmente reproduzido no retrato, o vaidoso soberano bradou: "Cortem-lhe a cabeça"!
O segundo pintor convocado, tratou de pintar o rei de frente, diminuindo-lhe sensivelmente as narinas. O soberano era vaidoso mas não era burro: "Cortem a cabeça deste puxa-saco".
Um terceiro pintor foi então convocado e enfrentou o dilema: "se pintar a verdade estarei morto e se pintar a mentira, também". Acontece que o rei gostava de caçar e ocorreu ao artista pintá-lo com o rifle atirando de forma que seu nariz não aparecesse. E assim, o pintor conquistou um tesouro e o amor da princesa.”
Assim que li tal texto, ocorreu-me que as características que eu venho identificando nas pessoas ao meu redor podem ser traduzidas como a vontade de transcrever o mundo do seu jeito, e já que é mais cômodo se impor pelo exercício da sua profissão, elas se apóiam nesse pilar para demonstrar, em alguns casos, seus ideais e suas idéias.
Talvez por lidar diariamente com profissionais de ramos muito distintos, como: advogados, bancários, comerciantes, médicos, professores, jornalistas e artistas, para citar alguns, as características de cada profissão sejam por mim mais observadas, e findem por me permitirem a seguinte comparação:
Tal como o primeiro pintor, alguns, como direi... “céticos”, nessa lista incluo os advogados e essa gente que lida com e tem muito dinheiro, pessoas que “sabem tudo” e não aceitam facilmente a opinião dos outros. Obviamente há exceções. Conheço um, ou melhor, dois advogados que são gente muito boa, inclusive acho que um deles é um espírito de luz. Quanto à maioria deles que me cerca, acho que fazem a transposição dos problemas e transtornos, que são comuns a todos, para seu arredor, tornando “tudo” uma discussão de direito ou um cálculo de juros.
Já a segunda categoria, a que tenta dirimir a verdade, e que, com a faca entre os dentes, sai e enfrenta as adversidades, muitas vezes causadas pelo “primeiro pintor”, essa sim, pode-se chamar de “a categoria que sustenta o progresso”, são professores, jornalistas, alguns médicos, entre outros, que acreditam no que fazem, no que criam, e, aquém de recompensa, lidam com gente, e formam caráter.
O terceiro e último pintor é como a classe artística: pintores, escritores, músicos, e muitos outros mambembes que enxergam uma beleza na realidade, que extrapolam os limites da dor e do sofrimento a que são tão conectadas, pessoas que extraem de si, do seu íntimo, palavras, sons, versos ou atos que trazem paz e sorrisos, que promovem o belo e o admirado, que fazem arte...
Se você se inclui em alguma das duas categorias anteriores, faça arte! Descubra-se!
P.S.: O danado do terceiro pintor ainda "pegou" a princesa!
As palavras não chegavam facilmente para transpor o tema, porém, li um texto, desses que vagueiam pela net entre aspas, mas com a autoria desconhecida, tal passagem causou-me uma enxurrada de idéias que se transformaram nas comparações abaixo, vamos primeiro ao texto:
“Era uma vez um rei narigudo. Quando chegou a idade avançada, quis o soberano deixar sua imagem para as próximas gerações e convocou o melhor pintor do reino para pintá-lo. Porém, ao ver seu perfil fielmente reproduzido no retrato, o vaidoso soberano bradou: "Cortem-lhe a cabeça"!
O segundo pintor convocado, tratou de pintar o rei de frente, diminuindo-lhe sensivelmente as narinas. O soberano era vaidoso mas não era burro: "Cortem a cabeça deste puxa-saco".
Um terceiro pintor foi então convocado e enfrentou o dilema: "se pintar a verdade estarei morto e se pintar a mentira, também". Acontece que o rei gostava de caçar e ocorreu ao artista pintá-lo com o rifle atirando de forma que seu nariz não aparecesse. E assim, o pintor conquistou um tesouro e o amor da princesa.”
Assim que li tal texto, ocorreu-me que as características que eu venho identificando nas pessoas ao meu redor podem ser traduzidas como a vontade de transcrever o mundo do seu jeito, e já que é mais cômodo se impor pelo exercício da sua profissão, elas se apóiam nesse pilar para demonstrar, em alguns casos, seus ideais e suas idéias.
Talvez por lidar diariamente com profissionais de ramos muito distintos, como: advogados, bancários, comerciantes, médicos, professores, jornalistas e artistas, para citar alguns, as características de cada profissão sejam por mim mais observadas, e findem por me permitirem a seguinte comparação:
Tal como o primeiro pintor, alguns, como direi... “céticos”, nessa lista incluo os advogados e essa gente que lida com e tem muito dinheiro, pessoas que “sabem tudo” e não aceitam facilmente a opinião dos outros. Obviamente há exceções. Conheço um, ou melhor, dois advogados que são gente muito boa, inclusive acho que um deles é um espírito de luz. Quanto à maioria deles que me cerca, acho que fazem a transposição dos problemas e transtornos, que são comuns a todos, para seu arredor, tornando “tudo” uma discussão de direito ou um cálculo de juros.
Já a segunda categoria, a que tenta dirimir a verdade, e que, com a faca entre os dentes, sai e enfrenta as adversidades, muitas vezes causadas pelo “primeiro pintor”, essa sim, pode-se chamar de “a categoria que sustenta o progresso”, são professores, jornalistas, alguns médicos, entre outros, que acreditam no que fazem, no que criam, e, aquém de recompensa, lidam com gente, e formam caráter.
O terceiro e último pintor é como a classe artística: pintores, escritores, músicos, e muitos outros mambembes que enxergam uma beleza na realidade, que extrapolam os limites da dor e do sofrimento a que são tão conectadas, pessoas que extraem de si, do seu íntimo, palavras, sons, versos ou atos que trazem paz e sorrisos, que promovem o belo e o admirado, que fazem arte...
Se você se inclui em alguma das duas categorias anteriores, faça arte! Descubra-se!
P.S.: O danado do terceiro pintor ainda "pegou" a princesa!
13.10.05
A falta de cultura da Cultura
Hoje eu estive em uma livraria aqui do Recife, uma grande livraria, que possuía a maior variedade possível em seu catálogo, além de seções de música e de espaços confortáveis para o deleite dos leitores enquanto lêem as orelhas das obras em vista, e, em alguns casos, enquanto lêem a obra toda.
O motivo que me levou a tal empresa foi puramente acadêmico. Precisei de duas fotos das seções de livros sobre música para finalizar meu projeto acadêmico. Cheguei ao balcão com a melhor das intenções e a maior das educações, para solicitar uma palavrinha com o gerente e explicar a situação. A recepcionista, também muito gentil, ligou para sua superior e em poucos minutos (não mais que trinta), enquanto eu lia a orelha do Manual do Revisor, de Luiz Roberto Malta, e outras orelhas interessantes, ela desceu para me atender:
– Pois não? – Perguntou, naturalmente.
– Olá, sou Alberto Spinelli, aluno da especialização da Universidade Federal (mostrando meu trabalho e explicando que seria um projeto explicitamente acadêmico) e preciso tirar duas fotos da seção...
– infelizmente não posso te ajudar, apenas uma pessoa poderia autorizar essa “operação”...
“Operação” soou como se eu estivesse engendrando um ataque internacional sob forma de espionagem industrial, e como se minha câmera tivesse “leitor gama” e “raio-x” integrados e pudesse revelar todos os segredos da arrumação das prateleiras e o acervo inestimável ali escondido.
– ... a Sra. Sônia pode liberar seu acesso à seção solicitada.
– Ok, posso então falar com ela?
– Um minuto: aqui está o seu cartão, ligue em horário comercial. Nosso escritório é em São Paulo e qualquer foto deve ser solicitada à assessoria de imprensa...
– Você não é a gerente?
– Não. Não temos gerentes, apenas coordenadores de seções e não possuímos autonomia para permitir certas “operações” – Olhem “elas” aí de novo.
– Obrigado então, até mais.
– Não vai querer o cartão?
– Não. Vou em uma livraria menor, onde haja um gerente que tenha autonomia, obrigado.
Claro que eu sei que a culpa não é dos coordenadores, nem das recepcionistas, nem tampouco dos manobristas da livraria. Se há um culpado, é o sistema das grandes corporações que invadem os espaços com seus estoques impecáveis, seu conforto e segurança, sua logística avassaladora, que sem dúvida, facilitam a venda, porém, o fator humano das relações cara a cara com as pessoas que resolvem os problemas deveria ser levado em consideração.
Tenho saudade da livraria de D. Joaninha, que ficava na Rua do Hospício. Era uma pequena livraria onde comprávamos ponta 0.5 e 0.7, e onde raramente achávamos o livro que queríamos, mas D. Joaninha sempre se dispunha a atender-nos pessoalmente, e às vezes, ainda ajudava nos problemas de progressão geométrica. Tenho certeza de que ela faria até pose para a foto das prateleiras.
P.S.: As grandes redes “acabam” com as histórias de pequenos cantos da nossa adolescência.
O motivo que me levou a tal empresa foi puramente acadêmico. Precisei de duas fotos das seções de livros sobre música para finalizar meu projeto acadêmico. Cheguei ao balcão com a melhor das intenções e a maior das educações, para solicitar uma palavrinha com o gerente e explicar a situação. A recepcionista, também muito gentil, ligou para sua superior e em poucos minutos (não mais que trinta), enquanto eu lia a orelha do Manual do Revisor, de Luiz Roberto Malta, e outras orelhas interessantes, ela desceu para me atender:
– Pois não? – Perguntou, naturalmente.
– Olá, sou Alberto Spinelli, aluno da especialização da Universidade Federal (mostrando meu trabalho e explicando que seria um projeto explicitamente acadêmico) e preciso tirar duas fotos da seção...
– infelizmente não posso te ajudar, apenas uma pessoa poderia autorizar essa “operação”...
“Operação” soou como se eu estivesse engendrando um ataque internacional sob forma de espionagem industrial, e como se minha câmera tivesse “leitor gama” e “raio-x” integrados e pudesse revelar todos os segredos da arrumação das prateleiras e o acervo inestimável ali escondido.
– ... a Sra. Sônia pode liberar seu acesso à seção solicitada.
– Ok, posso então falar com ela?
– Um minuto: aqui está o seu cartão, ligue em horário comercial. Nosso escritório é em São Paulo e qualquer foto deve ser solicitada à assessoria de imprensa...
– Você não é a gerente?
– Não. Não temos gerentes, apenas coordenadores de seções e não possuímos autonomia para permitir certas “operações” – Olhem “elas” aí de novo.
– Obrigado então, até mais.
– Não vai querer o cartão?
– Não. Vou em uma livraria menor, onde haja um gerente que tenha autonomia, obrigado.
Claro que eu sei que a culpa não é dos coordenadores, nem das recepcionistas, nem tampouco dos manobristas da livraria. Se há um culpado, é o sistema das grandes corporações que invadem os espaços com seus estoques impecáveis, seu conforto e segurança, sua logística avassaladora, que sem dúvida, facilitam a venda, porém, o fator humano das relações cara a cara com as pessoas que resolvem os problemas deveria ser levado em consideração.
Tenho saudade da livraria de D. Joaninha, que ficava na Rua do Hospício. Era uma pequena livraria onde comprávamos ponta 0.5 e 0.7, e onde raramente achávamos o livro que queríamos, mas D. Joaninha sempre se dispunha a atender-nos pessoalmente, e às vezes, ainda ajudava nos problemas de progressão geométrica. Tenho certeza de que ela faria até pose para a foto das prateleiras.
P.S.: As grandes redes “acabam” com as histórias de pequenos cantos da nossa adolescência.
12.10.05
Refém
Inevitável é ser o que sou
Esse ser que soa tal fel
Que corrói a alma e o arredor
À espera de um afeto teu
Que apronta e desaponta assim
Desnorteia as ilusões de alguém
Que na busca de um ser pra si
Vive a ânsia de ser seu refém
Ser refém, ser tua voz
Pra não ter sequer extradição
Pra não ver o amor partir
Pra não ser só desilusão
Acordar no verão algoz
Na prisão do amanhecer
E que o novo desperte em nós
O que o fato deixou morrer
Ser refém, ser você em nós
Pra não ser o que vai partir
Pra não ter sequer que mentir
Pra não vir a esquecer de ti
Esse ser que soa tal fel
Que corrói a alma e o arredor
À espera de um afeto teu
Que apronta e desaponta assim
Desnorteia as ilusões de alguém
Que na busca de um ser pra si
Vive a ânsia de ser seu refém
Ser refém, ser tua voz
Pra não ter sequer extradição
Pra não ver o amor partir
Pra não ser só desilusão
Acordar no verão algoz
Na prisão do amanhecer
E que o novo desperte em nós
O que o fato deixou morrer
Ser refém, ser você em nós
Pra não ser o que vai partir
Pra não ter sequer que mentir
Pra não vir a esquecer de ti
11.10.05
O não sonhar é pior
Estranho não é acordar no meio da noite suando, como se acabasse de completar uma maratona – apesar do climatizador, nem é levantar assustado e com dor de cabeça, daquelas de rachar o “pino” que liga os hemisférios da caixola, como se toneladas de areia e brita se derramassem sobre ela. Esquisitos mesmo são os sonhos que, vez por outra eu tenho, e que de tão reais, preciso de minutos para que recoloque a realidade no seu devido lugar.
Outro dia inventei um suicídio na ponte Maurício de Nassau, perto do Marco Zero. Bom, em sonho pode tudo, não é? No final da ponte havia uma altura relativamente grande para a água poluída do Capibaribe, e na sua base uma porta que dava para um navio, ancorado na rua ao lado, aquela mesma que vai dar no Paço Alfândega. Até aí tudo bem, apesar da completa falta de talento para suicida que eu tenho, creio. Joguei-me! A queda foi uma daquelas em que a gravidade é desafiada e que a trajetória conflita com as regras mais básicas da física. Enfim, cheguei ao leito do rio, molhado é claro, nu, estranhamente com um celular na cintura. Não me perguntem como pendurei um celular na cintura estando nu... lembram que em sonho pode tudo?
Após ter sobrevivido à queda, e ainda mais, ter saído da água sem nenhuma intoxicação fulminante, como se meu corpo possuísse todos os anticorpos daquelas crianças que saltam felizes no canal da Agamenon. O aparelho tocou, ainda bem que não vibrou! Medo de choque... sei lá! Alguém me chamara para entrar no navio por uma portinhola que se abrira no lado do paredão à margem do rio. Era a única pessoa que eu conhecia no navio, a única com cabelos grandes, nem loiros, nem morenos, numa cor entre âmbar e ocre.
Todos no navio também estavam nus, porém, a conotação sexual não existia ali. Ninguém se importava com a nudez alheia, mas todos reparavam nos celulares dos que estavam a bordo, pendurados na cintura, sem amarras e sem clipes, ainda bem. De repente, a pessoa que eu conhecia chamou-me para atravessar o salão, no qual uma banda atacava de Beatles, ou seriam os caras de Liverpool mesmo? A segui até uma sala, no outro lado do convés. Notei que nas suas costas os cabelos eram mais longos ainda e que asas tentavam se esconder embaixo deles. Quando chegamos à tal sala ela se virou pra mim, e foi então que acordei, sem identificar a amiga e com a repentina taquicardia que descrevi no primeiro parágrafo.
P.S.: Alguém aí sabe interpretar sonhos?
Outro dia inventei um suicídio na ponte Maurício de Nassau, perto do Marco Zero. Bom, em sonho pode tudo, não é? No final da ponte havia uma altura relativamente grande para a água poluída do Capibaribe, e na sua base uma porta que dava para um navio, ancorado na rua ao lado, aquela mesma que vai dar no Paço Alfândega. Até aí tudo bem, apesar da completa falta de talento para suicida que eu tenho, creio. Joguei-me! A queda foi uma daquelas em que a gravidade é desafiada e que a trajetória conflita com as regras mais básicas da física. Enfim, cheguei ao leito do rio, molhado é claro, nu, estranhamente com um celular na cintura. Não me perguntem como pendurei um celular na cintura estando nu... lembram que em sonho pode tudo?
Após ter sobrevivido à queda, e ainda mais, ter saído da água sem nenhuma intoxicação fulminante, como se meu corpo possuísse todos os anticorpos daquelas crianças que saltam felizes no canal da Agamenon. O aparelho tocou, ainda bem que não vibrou! Medo de choque... sei lá! Alguém me chamara para entrar no navio por uma portinhola que se abrira no lado do paredão à margem do rio. Era a única pessoa que eu conhecia no navio, a única com cabelos grandes, nem loiros, nem morenos, numa cor entre âmbar e ocre.
Todos no navio também estavam nus, porém, a conotação sexual não existia ali. Ninguém se importava com a nudez alheia, mas todos reparavam nos celulares dos que estavam a bordo, pendurados na cintura, sem amarras e sem clipes, ainda bem. De repente, a pessoa que eu conhecia chamou-me para atravessar o salão, no qual uma banda atacava de Beatles, ou seriam os caras de Liverpool mesmo? A segui até uma sala, no outro lado do convés. Notei que nas suas costas os cabelos eram mais longos ainda e que asas tentavam se esconder embaixo deles. Quando chegamos à tal sala ela se virou pra mim, e foi então que acordei, sem identificar a amiga e com a repentina taquicardia que descrevi no primeiro parágrafo.
P.S.: Alguém aí sabe interpretar sonhos?
10.10.05
Gêmeos
É engraçado se descobrir nos textos dos outros. A gente sempre pensa que nossa vida é única, que não existe ninguém que pense exatamente igual a nós, e muito menos que haja por aí “sentimentos siameses”, tão iguais aos nossos que quase acreditamos em transmissão de pensamento.
Às vezes me deparo com textos que – além da essência – as seqüências das palavras, o encadeamento das frases e até as paroxítonas usadas são tão similares, que vasculho meus escritos anteriores para saber se não tivera deixado dicas... epa! E se eu não conheço quem escreveu. E se o texto foi achado meio que sem querer, através de seqüências aleatórias de cliques soltos na imensidão da web...
Há quem creia que as atividades cerebrais podem ser captadas por certas pessoas, que se “antenam” por algum motivo, em algum instante, com nossas histórias ou sentimentos. Talvez por isso, ultimamente, tantas “coincidências” intelectuais tenham aflorado. Ou, por outro lado, as emoções quando direcionadas a razões sentimentais, se mostram tão singulares que forçam uma convergência gramatical.
Agora a pouco encontrei um texto que me remeteu a essa sensação que eu devera ter escrito isso, como acontece em certas canções, ou em certos textos que leio. A propósito, o texto em questão foi encontrado no estuário, site alimentado por Samarone Lima: professor, tricolor e dono de bar, fomentador desse lugar onde a arte e a vida se erguem em poesia, dele e dos seus amigos e leitores. Parabéns Sama, que as coincidências alfabéticas sejam compartilhadas por todos.
P.S.: Um dia, quem sabe, terei gabarito pra postar algo meu no estuário, nem que seja nos comentários.
Serviço:
Onde:
estuariope.blogspot.com
Quando:
Quando a essência precisar ser expelida
Por quê?
Porque é bom
Às vezes me deparo com textos que – além da essência – as seqüências das palavras, o encadeamento das frases e até as paroxítonas usadas são tão similares, que vasculho meus escritos anteriores para saber se não tivera deixado dicas... epa! E se eu não conheço quem escreveu. E se o texto foi achado meio que sem querer, através de seqüências aleatórias de cliques soltos na imensidão da web...
Há quem creia que as atividades cerebrais podem ser captadas por certas pessoas, que se “antenam” por algum motivo, em algum instante, com nossas histórias ou sentimentos. Talvez por isso, ultimamente, tantas “coincidências” intelectuais tenham aflorado. Ou, por outro lado, as emoções quando direcionadas a razões sentimentais, se mostram tão singulares que forçam uma convergência gramatical.
Agora a pouco encontrei um texto que me remeteu a essa sensação que eu devera ter escrito isso, como acontece em certas canções, ou em certos textos que leio. A propósito, o texto em questão foi encontrado no estuário, site alimentado por Samarone Lima: professor, tricolor e dono de bar, fomentador desse lugar onde a arte e a vida se erguem em poesia, dele e dos seus amigos e leitores. Parabéns Sama, que as coincidências alfabéticas sejam compartilhadas por todos.
P.S.: Um dia, quem sabe, terei gabarito pra postar algo meu no estuário, nem que seja nos comentários.
Serviço:
Onde:
estuariope.blogspot.com
Quando:
Quando a essência precisar ser expelida
Por quê?
Porque é bom
9.10.05
Passarela de sentido
A vida ensina, menina,
A não se arrepender de um grande amor.
Quando a ferida sentida,
Deixa o peito, sara, curou.
A cara nova, que agora,
Seu sorriso inaugurou,
Transborda vida e não deixa
Seqüelas do que passou.
De samba em samba a noite inteira,
Na quarta-feira, no bar do tricolor.
Atecubanos nessa quinzena,
Mais uma semana acabou...
Agora o lado dessa moeda,
Que a melodia não contou,
Demonstra nada, não sorri nada,
Sem sabe se isso terminou.
Termina nada, acaba nada,
Fica na cara, como sarda,
A noite passa, a vida passa...
E mais uma semana acabou.
A não se arrepender de um grande amor.
Quando a ferida sentida,
Deixa o peito, sara, curou.
A cara nova, que agora,
Seu sorriso inaugurou,
Transborda vida e não deixa
Seqüelas do que passou.
De samba em samba a noite inteira,
Na quarta-feira, no bar do tricolor.
Atecubanos nessa quinzena,
Mais uma semana acabou...
Agora o lado dessa moeda,
Que a melodia não contou,
Demonstra nada, não sorri nada,
Sem sabe se isso terminou.
Termina nada, acaba nada,
Fica na cara, como sarda,
A noite passa, a vida passa...
E mais uma semana acabou.
8.10.05
Aniversários são assim, às vezes
Hoje faz dois anos que a id mudou-se de Casa Forte para Santo Amaro. Dois anos que passaram num piscar de olhos. A “firma” recobrara um lugar só seu, espaçoso, agregador, despojado, apto para criar e difundir cultura.
Inicialmente a nossa idéia era transformar o espaço em um local onde se discutiria arte, design, comunicação e idéias, porém, alguns dos fundadores da concepção desistiram no meio do caminho, então, eu e Fred chamamos Goody para dar prosseguimento, no que tornou-se um conglomerado de empresas que iria atuar na mesma área pensada anteriormente.
No dia 30 de outubro de 2004, comemoramos nosso primeiro ano juntos. Violões, vozes, vodka e rango, fizeram parte desse evento. Porém, muito mais foi comemorado, tínhamos trabalhos gigantes, amizades gigantes, o sentido era único, estávamos construindo ciclos de vida que produziam resultados surpreendentes, antes inimagináveis.
Hoje, a id não está mais na sala 805, continuamos no mesmo andar, porém na 806, o espaço é menor, Fred não está mais conosco e não temos mais frigobar, mas temos prateleiras. Talvez por não termos tanta sorte com alguns clientes desse último ano, o desânimo tenha emergido, tenha nos deixado um pouco atormentados e, ao mesmo tempo esperançosos de que os ventos soprem no outro bordo. Pelo menos somos credores, e não devedores, desculpem o trocadilho!
Hoje não é dia de festa como no ano passado, coisas aconteceram, pessoas se ausentaram e não há mais música emanando dos cantos daqui, nem duendes, nem pingüins, nem jabás. O que nos conforta é que ainda temos tempo pela frente, e sabemos que, se as coisas não estão como antes, é porque devem estar preparando algo bom pra gente, em breve.
A id vai continuar produzindo o que foi concebida para produzir...
“...tudo tem seu tempo certo...”.
P.S.: Se pensarmos em como tudo valeu à pena... veremos que crescemos muito!
Inicialmente a nossa idéia era transformar o espaço em um local onde se discutiria arte, design, comunicação e idéias, porém, alguns dos fundadores da concepção desistiram no meio do caminho, então, eu e Fred chamamos Goody para dar prosseguimento, no que tornou-se um conglomerado de empresas que iria atuar na mesma área pensada anteriormente.
No dia 30 de outubro de 2004, comemoramos nosso primeiro ano juntos. Violões, vozes, vodka e rango, fizeram parte desse evento. Porém, muito mais foi comemorado, tínhamos trabalhos gigantes, amizades gigantes, o sentido era único, estávamos construindo ciclos de vida que produziam resultados surpreendentes, antes inimagináveis.
Hoje, a id não está mais na sala 805, continuamos no mesmo andar, porém na 806, o espaço é menor, Fred não está mais conosco e não temos mais frigobar, mas temos prateleiras. Talvez por não termos tanta sorte com alguns clientes desse último ano, o desânimo tenha emergido, tenha nos deixado um pouco atormentados e, ao mesmo tempo esperançosos de que os ventos soprem no outro bordo. Pelo menos somos credores, e não devedores, desculpem o trocadilho!
Hoje não é dia de festa como no ano passado, coisas aconteceram, pessoas se ausentaram e não há mais música emanando dos cantos daqui, nem duendes, nem pingüins, nem jabás. O que nos conforta é que ainda temos tempo pela frente, e sabemos que, se as coisas não estão como antes, é porque devem estar preparando algo bom pra gente, em breve.
A id vai continuar produzindo o que foi concebida para produzir...
“...tudo tem seu tempo certo...”.
P.S.: Se pensarmos em como tudo valeu à pena... veremos que crescemos muito!
7.10.05
O maior da vida
Se mulheres são mesmo de Vênus
E o estresse é certo, real.
Eu sou o que te dizem: veneno.
Que não separa você do bem,nem do mal.
Se a alma esquece a razão,
E o espelho não cede à pressão,
Eu sou o que tu pensas: martírio.
Que tinhas e não tens maisnas mãos.
Antevejo as seqüelas que teu medo deixou,
Nas farras, nos sambas, nas festas que vou.
Sou mesmo o que achas: apenas um eu,
Que deixa um segredo, um sonho,
Que é teu.
Ainda que o querer se una ao que sou,
E os ventos me levem pra longe do teu ser,
O tempo vai querer você onde eu estou
E tudo me trará, como antes,
Pra você.
P.S.: sem P.S. é só uma música
E o estresse é certo, real.
Eu sou o que te dizem: veneno.
Que não separa você do bem,nem do mal.
Se a alma esquece a razão,
E o espelho não cede à pressão,
Eu sou o que tu pensas: martírio.
Que tinhas e não tens maisnas mãos.
Antevejo as seqüelas que teu medo deixou,
Nas farras, nos sambas, nas festas que vou.
Sou mesmo o que achas: apenas um eu,
Que deixa um segredo, um sonho,
Que é teu.
Ainda que o querer se una ao que sou,
E os ventos me levem pra longe do teu ser,
O tempo vai querer você onde eu estou
E tudo me trará, como antes,
Pra você.
P.S.: sem P.S. é só uma música
6.10.05
Prisão ao avesso
Traços de cheiro revelam-se em camadas
Que os braços perseguem, em quartos, em salas,
De longe ou na pele, no frio ou na lava,
O som que se segue de ti se propaga.
Palavras tão raras em outras senzalas,
Na nossa são ditas constantes, sem freio.
Do gosto que as frutas jamais alcançaram
Que quase sem língua as sinto, já creio.
Nas horas em que, tal como crianças,
Queremos o colo, o peito, o recreio,
Vivemos momentos, mantemos a calma,
Exceto no instante que acaba o passeio.
Que os braços perseguem, em quartos, em salas,
De longe ou na pele, no frio ou na lava,
O som que se segue de ti se propaga.
Palavras tão raras em outras senzalas,
Na nossa são ditas constantes, sem freio.
Do gosto que as frutas jamais alcançaram
Que quase sem língua as sinto, já creio.
Nas horas em que, tal como crianças,
Queremos o colo, o peito, o recreio,
Vivemos momentos, mantemos a calma,
Exceto no instante que acaba o passeio.
5.10.05
Razões vagas, abismo na sola
A razão vive em um ístimo, que espera uma chave, um clique, um momento mágico para se desprender do cotidiano e tirar férias da mente. Quando isso ocorre, refugia-se nas profundezas do cérebro, que sem entender sua ausência, a substitui pela loucura, insana e desvairada, porém criativa e carismática.
Quando a loucura desperta, suborna outras partes do corpo, infiltra-se, trabalha disfarçada em corações e poros, ajuda órgãos a enxergar o lado doce do relaxamento, eles tornam-se preguiçosos, desprovidos de vontade, mas adquirem maior sensibilidade, atendem apenas aos anseios da loucura, que sabe usar sua influência para direcioná-los à sua vontade – e se sente à vontade para isso.
A loucura pode ser má, pode levar o indivíduo ao caos, e não abrir brechas para o retorno da razão. Já o caos, se instaurado, revela-se tão louco quanto a loucura, porém, com a vantagem de ser mais transparente, de se deixar perceber apenas com um olhar, nesse caso, há chances da razão voltar, de reassumir o comando do córtex, de “livrar-se” do abismo em que caiu e reassumir seu papel.
Contrariando Descartes, as evidências não serão tão aceitas como antes. Ao reassumir o controle, a razão não será a mesma, não confiará mais em seus ajudantes – os sentidos, não se deixará enganar pelas ilusões ou pelos gostos deixados em memórias infectadas pelos vírus da loucura e do caos. Tantos foram os buracos abertos na sua ausência, que o “pé atrás” fica inevitável.
A razão retorna mais forte, mais dinâmica. Agora ela criou ligações neurais com o resto do corpo, e há quem a chame de louca!
P.S.: todas as boas razões provêm de loucuras depostas!
Quando a loucura desperta, suborna outras partes do corpo, infiltra-se, trabalha disfarçada em corações e poros, ajuda órgãos a enxergar o lado doce do relaxamento, eles tornam-se preguiçosos, desprovidos de vontade, mas adquirem maior sensibilidade, atendem apenas aos anseios da loucura, que sabe usar sua influência para direcioná-los à sua vontade – e se sente à vontade para isso.
A loucura pode ser má, pode levar o indivíduo ao caos, e não abrir brechas para o retorno da razão. Já o caos, se instaurado, revela-se tão louco quanto a loucura, porém, com a vantagem de ser mais transparente, de se deixar perceber apenas com um olhar, nesse caso, há chances da razão voltar, de reassumir o comando do córtex, de “livrar-se” do abismo em que caiu e reassumir seu papel.
Contrariando Descartes, as evidências não serão tão aceitas como antes. Ao reassumir o controle, a razão não será a mesma, não confiará mais em seus ajudantes – os sentidos, não se deixará enganar pelas ilusões ou pelos gostos deixados em memórias infectadas pelos vírus da loucura e do caos. Tantos foram os buracos abertos na sua ausência, que o “pé atrás” fica inevitável.
A razão retorna mais forte, mais dinâmica. Agora ela criou ligações neurais com o resto do corpo, e há quem a chame de louca!
P.S.: todas as boas razões provêm de loucuras depostas!
4.10.05
Descomplacência
Se a vida que me deste, não quisera
Se os laços do meu canto, desprendera
Sem mastros, sem ventos, com sequelas
Viver já não devera, nem pudera
Na faca a percorrer minha janela
Que ao centro do teu peito remetera
Sem sequer ter abrandado as mazelas
No fogo da desgraça me mantera
Não passa essa presença que me enterra
Não vejo mais nem graça, só revés
Assumo a certeza que pudera
Amar sem arrastar-me aos teus pés
Teu nome em meu silêncio se propaga
Não passo de lembranças da sacada
Agora que o suplício acabara
Não tens mais minha mão, nem minha fala.
Se os laços do meu canto, desprendera
Sem mastros, sem ventos, com sequelas
Viver já não devera, nem pudera
Na faca a percorrer minha janela
Que ao centro do teu peito remetera
Sem sequer ter abrandado as mazelas
No fogo da desgraça me mantera
Não passa essa presença que me enterra
Não vejo mais nem graça, só revés
Assumo a certeza que pudera
Amar sem arrastar-me aos teus pés
Teu nome em meu silêncio se propaga
Não passo de lembranças da sacada
Agora que o suplício acabara
Não tens mais minha mão, nem minha fala.
3.10.05
A prosa da massa com o músculo
De prosa, verso e viola
Num sei se vou ser dotô
Só sei que quando a caixola
Se abraça com o sofredô
As frase tudo se encaixa
E o mote pega valor
Das briga que nóis se debate
Que num sobra nem fulô
Das ditas que nóis se remete
Pros quinto do queimadô
Que vai lá no pé da serra
Pru mó de chorar com dor
Mas se o canto despontá
Pro lado do pensar só
Aí começa as bronca
De ter que amargar jiló
De ter vivido o confronto
Ou de viver quase que só
Nos prumo que as coisa toma
Faz mais quem fizer mió
Mas quando o corpo reclama
Aí quase nóis vira pó
Saudade da gente chama
Quem vê sente logo dó
Num quero fazê vexame
Nem quero dizê já vou
Num sei se a vida acaba
Nem sei porque começou
Só sei que vou é vivendo
Fazendo mote... sem rancor
P.S.: temos ponderado bastante?
Num sei se vou ser dotô
Só sei que quando a caixola
Se abraça com o sofredô
As frase tudo se encaixa
E o mote pega valor
Das briga que nóis se debate
Que num sobra nem fulô
Das ditas que nóis se remete
Pros quinto do queimadô
Que vai lá no pé da serra
Pru mó de chorar com dor
Mas se o canto despontá
Pro lado do pensar só
Aí começa as bronca
De ter que amargar jiló
De ter vivido o confronto
Ou de viver quase que só
Nos prumo que as coisa toma
Faz mais quem fizer mió
Mas quando o corpo reclama
Aí quase nóis vira pó
Saudade da gente chama
Quem vê sente logo dó
Num quero fazê vexame
Nem quero dizê já vou
Num sei se a vida acaba
Nem sei porque começou
Só sei que vou é vivendo
Fazendo mote... sem rancor
P.S.: temos ponderado bastante?
2.10.05
Cissiparidade
Quando algo se divide, as pessoas tendem a demorar um pouco até o cérebro entender – não aceitar, apenas entender – o que aconteceu. Desde os tempos em que os primatas ancestrais “tocaram o monolito”, as discórdias e separações começaram a acontecer. Na verdade elas já aconteciam antes da transgressão táctil, mas a consciência só ali despertara...
Talvez por acomodação ou por alusão a um sonho que se cultiva e que é natural dos seres humanos, os relacionamentos sejam desprovidos do botão TILT, que serviria para desativar a continuidade da relação, facilitando a divisão proeminente. Assim, a cultura sentimentalista das sociedades atuais estaria mais próxima da praticidade mecânica e eletrônica dos sistemas computadorizados... tô viajando muito, desculpem.
Voltando à vida real: fissões acontecem o tempo todo nas relações, sejam elas profissionais, pessoais ou até transcendentais. A ponderação é que é subjetiva, e a teimosia dos envolvidos é o que define se o processo será amigável ou litigioso, ou até se não vai dar em nada. Geralmente há conflito de interesses nessas descontinuidades, e o envolvimento de terceiros acarreta mais confusão.
Divisões serão sempre amargas, seja quando casais se separam, quando clubes de futebol trocam seus treinadores ou seus atletas, quando o partido se degladia, quando largamos a mamadeira ou quando as férias acabam. Sempre estaremos à mercê da saudade e da vontade de estar com o que nos foi roubado, direcionamos as forças para um único caminho, naquele instante em que gritamos, mesmo sem falar: “estou contigo”. Quando o pensamento não é “uno”, o que resta?
P.S.: prometo que o próximo será um mote, levinho para não sufocar neurônios!
Talvez por acomodação ou por alusão a um sonho que se cultiva e que é natural dos seres humanos, os relacionamentos sejam desprovidos do botão TILT, que serviria para desativar a continuidade da relação, facilitando a divisão proeminente. Assim, a cultura sentimentalista das sociedades atuais estaria mais próxima da praticidade mecânica e eletrônica dos sistemas computadorizados... tô viajando muito, desculpem.
Voltando à vida real: fissões acontecem o tempo todo nas relações, sejam elas profissionais, pessoais ou até transcendentais. A ponderação é que é subjetiva, e a teimosia dos envolvidos é o que define se o processo será amigável ou litigioso, ou até se não vai dar em nada. Geralmente há conflito de interesses nessas descontinuidades, e o envolvimento de terceiros acarreta mais confusão.
Divisões serão sempre amargas, seja quando casais se separam, quando clubes de futebol trocam seus treinadores ou seus atletas, quando o partido se degladia, quando largamos a mamadeira ou quando as férias acabam. Sempre estaremos à mercê da saudade e da vontade de estar com o que nos foi roubado, direcionamos as forças para um único caminho, naquele instante em que gritamos, mesmo sem falar: “estou contigo”. Quando o pensamento não é “uno”, o que resta?
P.S.: prometo que o próximo será um mote, levinho para não sufocar neurônios!
1.10.05
Agruras dos escribas
Talvez eu deva escrever mesmo, talvez deva botar em pixels tudo o que eu penso, não importando o que os outros pensem, nem se isso trará os mais diversos problemas...
Tal como um compositor que cria sem saber se sua música será aceita, sem se preocupar com as críticas que poderá vir a receber, sem se deixar influenciar por elas.
Talvez deva mesmo escrever, com a velha falta de métrica corriqueira. Não sou técnico nisso, talvez por isso tenha tanta compactação incrustada nos meus textos, tanta subjetividade nas entrelinhas que apenas algumas pessoas podem decifrar, talvez o sentido se feche muito rapidamente, às vezes até antes do final do primeiro parágrafo. Acho que sou apressado. Já disseram que, apesar do jeito leve, eu levo as palavras dos outros muito a sério, acredito nelas, acho que, se foram ditas em momentos impensados (de raiva ou de dor), teriam sido sinceras e, mesmo que desditas pós-martírio, enraízam-se.
Escrever talvez seja uma forma de perpetuação, uma maneira de deixar marcas no mundo. Só escrevo porque tenho marcas deixadas em mim. Só me reporto ao alfabeto quando os pensamentos encontram-se congestionados, quando o cerebelo e o hipotálamo brigam por espaço. Isso me desafoga um pouco, não muito, quase nada, mas ajuda...
Não consigo escrever por pedido ou pressão, talvez por isso seja conciso. Dizem que às vezes contundente, mas o sentido não é tal. Escrevo porque me vem como insight, como arrepios de campos elétricos, ou como cheiros e gostos de frutas, nunca como premeditação, nunca como ganância ou acordo obscuro. Escrevo por mim... por nós.
P.S.: acho que voltei.
Tal como um compositor que cria sem saber se sua música será aceita, sem se preocupar com as críticas que poderá vir a receber, sem se deixar influenciar por elas.
Talvez deva mesmo escrever, com a velha falta de métrica corriqueira. Não sou técnico nisso, talvez por isso tenha tanta compactação incrustada nos meus textos, tanta subjetividade nas entrelinhas que apenas algumas pessoas podem decifrar, talvez o sentido se feche muito rapidamente, às vezes até antes do final do primeiro parágrafo. Acho que sou apressado. Já disseram que, apesar do jeito leve, eu levo as palavras dos outros muito a sério, acredito nelas, acho que, se foram ditas em momentos impensados (de raiva ou de dor), teriam sido sinceras e, mesmo que desditas pós-martírio, enraízam-se.
Escrever talvez seja uma forma de perpetuação, uma maneira de deixar marcas no mundo. Só escrevo porque tenho marcas deixadas em mim. Só me reporto ao alfabeto quando os pensamentos encontram-se congestionados, quando o cerebelo e o hipotálamo brigam por espaço. Isso me desafoga um pouco, não muito, quase nada, mas ajuda...
Não consigo escrever por pedido ou pressão, talvez por isso seja conciso. Dizem que às vezes contundente, mas o sentido não é tal. Escrevo porque me vem como insight, como arrepios de campos elétricos, ou como cheiros e gostos de frutas, nunca como premeditação, nunca como ganância ou acordo obscuro. Escrevo por mim... por nós.
P.S.: acho que voltei.
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